ARQUIVO MORTO

          

                                       ( Um hino aos Pixotes de todo o mundo)

                                                             

                             

                                                                     Eulália M.Radtke

                      

 Livro-Lavra Lírica - Ed.Cultura em Movimento-2000)

                                   

1ª.carta- A Expedida

2ª.carta- A Recebida

3ª carta-A Encalhada

                       Lugar Qualquer , 12 de outubro

                                    de qualquer ano

EXMO.SR. TODO MUNDO

Sou o que necessita

da palavra

amor

do pão,

das vestes de um homem

                              digno.

Sou uma solidão

coletiva

- neste “palácio de espelhos” 

há bancos cheios

nas esquinas das ruas.

Sou

nesta melancolia presente

memória devorada,

onde o leite

(lua inesperada no horizonte branco)

onde o pão

(maré alta em vagão de luxo)

onde o respeito

(um fio de sol cortado)

Nas vidraças do mundo

sou  uma gota de luz

abandonada nas cabeleiras

da terra.

Sou herdeiro

de todas as solidões.

Sou o incômodo

                evitável

 no portal da tua casa.

Sou aquela herança

urdida

e necessária

para os moldes capitais.

Sou este campo geral

das coisas,

dos equívocos

                                      e esta medula cancerosa

na espinha dorsal

do meu

País.

E é nesse reino

de espantos

onde me acordo

 me  adormeço,

                       e sou feroz

                       e sou ferrugem  

sou baba corroída

no beijo do pássaro

ferida mão,

-presa rara

mas necessária (?)

nos subterrâneos silenciosos

                               da vida.

Dizem-me

que a flor metálica

visível em meu rosto

é a sepultura de meu

povo,

grade de meu nome,

-ferida aberta no corpo do mundo (?)

Dizem-me

que açoito minha carne

e não justifico  meu silêncio.

Tenho  os trovões

do medo,

cicatrizes

e o eco solitário

de todos os humanos.

Tenho cansaços

e arrepios

e o duro suor da existência.

Tu

que apontas a fragilidade

de meu sangue e fado ,

as  rupturas de minha estirpe,

meus instintos

e meus temores,

fazei de mim

a serventia da luz

onde o amor dorme

                             terno.

Tenho a sede  de todos

os anjos.

rachaduras no peito

e desencantos.

Tenho retratos de  amores

e cortinas transparentes.

Goteiras nos olhos

e taças transbordando

de vinho casto

Flores mansas

circos e trapezistas.

Tenho jardins  predestinados

a florescer

e frutos maduros

no trajeto das coisas.

Outonos e primaveras

entre o sonho e o sono.

Tenho  os instantâneos

da raiva,

o berro da alegria

e a dor torcida nos versos

dos poetas,

MAS SÓ NÃO TENHO

A TI.    

 (Ass. PEQUENO ESPERANÇA VON CRENÇA)

                                      Cidade Brasileira,
                               Eleições de qualquer época

                                                            

PEQUENO ‘CARO’

As flores ainda tímidas

brotam apenas pela metade.

Não vês

que o nevoeiro no caminho

                         é bastante?

Por que nos vens agora

com esta paisagem de pedra

               e flores temporais?

Que sabes tu da pedra

do rio, do mar

e da fugidia gaivota?

Amanhã iremos novamente

à casa de alguns amigos.

Falaremos de carros, moda,

cavalos,bolsas de valores

e “jogos de damas”.

Depois,

talvez suportaremos as sensações

na borda da boca do lobo

então olharemos as  flores tímidas

dos jardins deste País.

 ( Ass. COMITÊ DA VONTADE ACOMODADA)

Lugar qualquer,
12 de outubro de  qualquer ano

                                                                    

EXMOS.SRS.

DOS COMITÊS DA VONTADE ACOMODADA

É daqui

do meu reino amargo

de viver e conviver

que vos chamo,

com voz sempre nova

e sempre antiga.

Com desprezo

ou com ternura

podeis ouvir-me

                     agora?

Perdoa-me por chegar

assim tão de repente

neste vertiginoso leito

onde tudo se esquece.

Os sonhos

não pertencem só aos reis

e suas coroas.

Esta mão que vos escreve

é lavrada pela noite

que conhece todas as veias.

Estrelinhas dançam

e estão sérias

em ombros tantos.

E o menino atravessa

o cego na rua.

                           E a  mulher com adereços

de ouro no peito

inclina-se para acariciar

o meu rosto.

Estuda-se a voz

paradoxal

de louvor

com as mãos.

E grupos  potentes

como águias caladas

_vitalícias nas torres_

lançam nas colunas sociais

a rota ”Campanha da Fraternidade”,

enquanto respeitáveis senhoras

degustam biscoitos recheados

de idéias supérfluas

nos chás beneficentes.

Tudo passará sobre a terra.

Mas sempre é tempo de nascer,

nascer e nascer...

E meus fragmentos

serão eternos

como a sede do amor

na quietude dos quartos

                         e guetos.

E no suspiro lavado

no lençol,

e no mofo dos paredões

escuros,

sou mais um dos momentos

                              na terra.

Ah!

paisagem dura e exata,

__secreta mão num odor

de jasmins e gestos frágeis_

expulsa as veias aleijadas

pousadas sobre os movediços

tronos e impérios,

_a aranha tece sua casa

e eu sou um rosto de vidro

transparente

sem um fio de seda nas mãos.

Vacilam os meus ossos.

A casa onde habitei

durou nove meses,

tempo bastante

para  uma dívida E(X)TERNA.

Vacila a minha carne

_vaso sem flor_

na mesa da consciência social.

Agora celebrarei

o riso doído

frente aos pratos vazios,

abortarei nos cálices sagrados

do Vaticano

sob os desígnios das pílulas

                    dos inconseqüentes,

e o choro flechado

pelo frio,

ainda é e será nascido

no seio da rua.

Celebrarei ainda,

o brinquedo de plástico

na TV da loja

do homem de plástico.

E nos olhos,

uma vontade maior que o mundo

de ser

        FELIZ

 (Ass. PEQUENO ESPERANÇA VON ILUSÃO).