INTERLÚDIO PARA OS DEUSES ADORMECIDOS

OU ÁRIA LATINA

SOB O MANTO DE HUITZILOPOCTLI

E A MORTE DE QUETZALCOATL

Eulália M.Radtke  

Do livro Lavra Lírica -ed. Cultura em Movimento-2000

                                          

Eu canto em dor

A dor doída dos homens

                                    sem rostos

a dor dos homens escondidos

na canção do exílio

Canto os ébrios

              os vagabundos,

canto os bandoleiros

em pueblos,

assim os coiotes dos Lhamos

desérticos de Chihuahua

e os párias dos guetos sujos

das grandes capitais.

Canto Pancho

canto Villa,

canto Zapata

terra

e liberdade.

                                 E cantarei sempre

                                 Wladimir

                                  Wladimir

                                 Herzog vou cantar.

Eu canto pelos  homens

de raízes

de Zacatecas a Tierra Del Fuego

Canto pelos dramas

Dos sem-terra

De Yucatán a Montevidéu,

E meu canto não endurece

Ao ouvir os repiques do

                    Sino de La Demajagua.

Canto as Locas de Maio

canto José Martí

               Teresa Casuso,

canto por La China

_guerrilheira sem tortillas

                               E cantarei sempre

                               Wladimir

                               Wladimir

                                Herzog vou cantar.

Eu canto pelas flores mortas

                              em Morelos,

pela Rua 57 em Goiânia

e o estigma dos caixões de chumbo

sob a terra e a História .

Canto pelos homens

decentes,

por Benito Juarez

       Chico Mendes

        Tiradentes

e todos aqueles que preservaram

o senso.

Canto a esperança

a violência aprendida

                   e apreendida.

                                    E cantarei sempre

                                     Wladimir

                                     Wladimir

                                      Herzog vou cantar.

Eu canto pelas cinzas

das queimadas

pelo canto do pássaro

                          flechado

na densa mata derrubada.

Canto os soldados

os loucos

os mágicos

e os ladrões de tabuleiros.

Canto a revolução da flor

No verso murcho do poeta

                            campesino.

                          

                              E cantarei sempre

                              Wladimir

                               Wladimir

                               Herzog vou cantar.

Eu canto 1964

( o brasão brasileiro sem dignidade}

e canto o grande rio de pranto

das famílias dos  desaparecidos.

Canto o ouro

esmola,,

o negro sob a igualdade

                             mentirosa

e me nego a cantar

                             as folhas verdes

nas  sendas do crime organizado.

Canto o século XX

dos desmandos  

 e desencanto o pântano

                          dos generais.

                                  E cantarei sempre

                                  Wladimir

                                  Wladimir

                                   Herzog vou cantar.

Eu canto os velhos

dos arrabaldes,

 a miséria dos templos dem

                                              olidos

e esqueço na dor o braço de Obregón

e a inteligência norte-americana

                                  de Dan Mitrione,

que utilizou mendigos brasileiros

para adestrar os corvos da polícia.

Canto o sol no decreto

das carabinas,                        

os agrimensores da terra

                                  da esperança,

-as jardas dos sonhos-

e esqueço a melodia das patas

dos grandes cavalos de tróia

deflagrados nas praças de corações

                                          latinos.

                                          E cantarei sempre

                                          Wladimir

                                          Wladimir

                                           Herzog vou cantar.

E enquanto a palavra

for alento e exaltação  

.                  em minha garganta,

eu cantarei(ainda e sempre)

mil canções de guerra e paz.

E nos elegantes jardins

dos Palácios governamentais,

sobre uma enigmática coluna

 um anjo abrirá suas asas douradas

e cantará a elegia dos homens

sem rostos

enterrados sob os equívocos

da

História.